LIBRO INÉDITO "AMEBA MAGA" XV

pasta blanda tu cuerpo

pasta blanda tu alma: pasta

blanda tus curvas pasta blanda tus cueros

pasta blanda tu túnica en la flor del marismar

blanda también la que crece entre el pasto

como una dentición inesperada

blanda la pasta que supuran tus poros

cuando es el mar lo que te exprime

blanda la pasta que pagana

se unta a los bordes de tus cuencas

y reemplaza los ojos empolvados

por microbios microseres por pastiches

es la banda comprimida es tu zona

donde suena el silbido sibilante

blando tu cuerpo que pasta en la arena

blanda tu antena tu pasta que quema

LIBRO INÉDITO "AMEBA MAGA" XIV

y si todo esto crece y se cuela así

–te digo, con el machete entre los dientes–

de aireado, de vacío inflable como un agujero en la costilla

que refleja tu experiencia agotada.

y si introdujera una luz de polilla

–y si mastico el machete–

en ese batido inmóvil de ronquidos

que llevás a cuestas como manto

–no digo un él, no un ella, sino eso

espejeante en la hoja que cruza la boca–

que pudiera iluminar un des(a)tino

y desplazara el centro de gravedad

no al perímetro, su bostezo de margen,

sino a las eses esas que un zumbido

enhebrara al fin para el que aúlla

–con la faca entre los dientes–

en la contemplación vacilante de lo que huye.

y si escuchara sus ramajes cuando aran

un surco en tu cuerpo, misiles

del armilar que se parte y parte

de sí: un parto de nada. y si nadar

y parir son una sola flecha

cuando lo expulsado al agua es nuestro ungüento,

la gleba que sobra de los tajos –la risa

del machete–, la sangría que embiste

el embuste de tu órgano, sus funciones

agotadas. y si reímos de mar: no hay dónde

morder cuando el machete es un pez hecho de agua.